Nunca creí que la insatisfacción de mis letras,

estaría tan cerca de la hoguera de un San Juan.

Él, su alucinación más precisa e irreal;
ella, aspirante a imagen hipnopómpica.

Que tus besos borren la textura de tus caricias en mi piel,
y que siempre que nos encontremos sea por perdernos a oscuras.

Igual era el momento, el nuestro;
y lo llamamos casualidad, y no pretexto.

Lo mismo que pasa con los secretos, las estrellas y los balastos,
hay personas que no se pueden contar;
con palabras tampoco.

No es momento de esconder los colmillos, ni el brillo en los ojos, ni las sonrisas con la boca pequeña... 
ni de negar el engaño, en defensa propia.

Empieza por un me quiere,
un porcentaje muy alto de ellas,
las más putas, tienen pétalos pares.

yo, también las interrogo.

las más de las veces, las elijo impares.