Aunque nuestra lluvia, fuese de otoño.

"Durante meses, más aún, durante años, esperó volver a encontrar a ese hombre del tren.
 Pensaba todavía en esa espera como algo que formaba parte de la felicidad que había conocido con él. 
Aquella noche se había instalado como algo resplandeciente, inigualable en su vida. 
Ese amor había sido tan fuerte que todavía la hacía estremecer aquella noche."

La lluvia de verano, Marguerite Duras